20 agosto 2017

Piggy - Kit Reed (cuento con un breve comentario sólo al principio)

Olvidaba que la poesía me habló a través de este relato, un caballo de color rosa que traía las palabras fuera de este mundo, y solo dejaba que fluyeran a través de Theron, su jinete, quien escuchase sus pensamientos e inevitablemente se dejase llevar por el espíritu del caballo. De las historias que ponen mis ojos rosas por llorar. Y luego admito que no lo hago.

He aquí el relato (con comentario de Editorial Bruguera, ahora extinta)

Piggy
Kit Reed
Piggy, © 1961 by Mercury Press Inc. (The Magazine of Fantasy and Science Fiction, Agosto de 1961). Traducción de M. Giménez Sales-D. Navarro Gonçálves en Ciencia Ficción Selección-23, Libro Amigo 414, Editorial Bruguera S.A., primera edición en Julio de 1976.

Los relatos sobre híbridos de humanos y extraterrestres son relativamente frecuentes en la ciencia ficción. No lo son tanto, sin embargo, los que consideran la posibilidad de híbridos animales nacidos del cruce de una bestia del espacio con su homóloga terrestre.
En este dulce y patético relato, bastante alejado de su habitual línea satírica, Kit Reed nos cuenta lo que podría suceder si un fantástico Pegaso estelar fecundara a una yegua terrestre.

Theron lo juraba. Aquélla noche una gran figura alada había bajado del cielo y se había arrojado sobre «Duquesa», la vieja yegua percherona.
Tan pronto como ocurrió esto. Theron entró corriendo en casa y trató de decírselo a su padre, pero éste lo apartó a un lado diciéndole:
-No digas tonterías.
Y así quedó la cosa. hasta. que la yegua parió al año siguiente. El potro era rosa, como de plástico rosa, como los pequeños muñecos de diez centavos, y el papá de Theron tuvo que mirarlo detenidamente para descubrir el ligero vello blanco. La cría de la yegua era panzuda como un par de barriles, y cuando finalmente se puso en pie, se tambaleó sobre unas patas que hubieran sido insuficientes para sostener un cachorro de perro. En seguida, los Pinckney le pusieron el nombre de «Piggy».
«Piggy» se convirtió en el compañero inseparable de Theron. Antes de que naciera el potrillo, el niño no tenía a nadie en la vieja y destartalada casona. No tenía a nadie con quien hablar más que con su madre, ni nadie con quien jugar más que con los gemelos, pero eran demasiado pequeños, incluso pare sentarse solos, así que, espontáneamente, eligió a «Piggy», que pronto quedó instalado bajo su ventana, en un pesebre improvisado en la parte cubierta del porche. Theron ponía paja en los huecos de la baranda para que el potrillo comiera sin levantarse. y colgó un cubo de grano de uno de los pilares de mármol. de forma que el animal llegara hasta él ron su hocico. Su madre le dio una fuente de loza floreada donde el abuelo solía hacer el ponche, así que, cuando «Piggy» quisiera agua, no tenía que ir hasta la artesa.
En las noches frías, cuando el invierno helaba la hierba del pantano y la señora Pinckney, al mirar por la ventana veía al potrillo tiritando, echaba sobre él una manta o la chaqueta de marino de su esposo. Algunas veces ella dejaba que Theron saliera a sentarse con él, y el chico encendía una pequeña fogata.
La noche del huracán, la señora Pinckney dijo a su hijo que «Piggy» podía entrar en casa. Los dos lo hicieron por la puerta grande, la de dos hojas; y «Piggy» se cobijó en la sala de estar. A partir de entonces pasaba mucho tiempo dentro de casa. La madre de Theron mandaba a éste a buscarlo siempre que su esposo estaba pescando camarones fuera de Port Royal o gastándose el dinero en Beaufort, la ciudad más cercana. El animal era muy limpio cuando estaba dentro y, sentado ante el fuego, recogía las patas y apoyaba la cabeza en las rodillas de su amigo. A veces, gruñía, dirigiéndose a Luvver y Fester, los gemelos. La señora Pinckney se sentaba en la silla que su tatarabuelo había traído consigo de Inglaterra, y, viendo al chico hacer nudos en la crin amarillenta de «Piggy», pensaba lo bueno que era que éste tuviera un amigo.
Durante el día, cuando Theron no estaba, «Piggy» la llamaba y ella acudía, se sentaba en la baranda y se quedaba. mirándolo. Algunas veces había querido seguirla, sosteniéndose con dificultad sobre sus patas, pero ella lo había hecho volver a su establo, porque pertenecía al muchacho y debía esperarle.
El padre de Theron no tenía los mismos gustos, y, si podía, no se acercaba al pesebre porque el sólo nombre de «Piggy» le ponía furioso. y tenía razón. Lo había estado alimentando durante años, esperando que se hiciera lo suficientemente fuerte como para tirar de un arado o, por lo menos, para pasear a los gemelos en su carrito, pero «Piggy» se echaba a temblar en cuanto el señor Pinckney se acercaba con el carrito, y sus patas se doblaban cada vez que trataba de ponerle los arneses. El hombre le chillaba unas cuantas palabrotas y el potro tenia que comer de nuevo para recuperar las fuerzas. Ni siquiera el chico podía hacer que se moviese. Al principio el señor Pinckney lo soportó, porque era sólo un potrillo. El resto de la familia lo quería mucho.
Cuando Theron cumplió los quince años, «Piggy», tenía ya cinco, y el señor Pinckney estaba hasta la. coronilla. Comía más grano que «Duquesa» y «Rollo» juntos y no había realizado el más mínimo trabajo en toda su rosada existencia. Una mañana, al levantarse, el chico vio a su padre sentado en la baranda del porche, con «Piggy» acurrucado a sus pies como un gigantesco gato.
-Buenos días, Theron.
-Buenos días, papá.
-Estaba mirando a «Piggy»...
Al muchacho le dio un vuelco el corazón.
-Sí, papá. -Y sentándose en la baranda, lo observó también. «Piggy» levantó sus pestañas blancas y lo miró con sus ojos amarillos.
El señor Pinckney apoyó sobre el pecho su áspera barbilla.
-«Piggy» ha comido ya bastante de mi grano. Mañana llamaré a los perreros para que lo eliminen.
-¡Los perreros! -Theron pareció como herido.
El señor Pinckney sacudió a la bestia. un ligero puntapié. «Piggy» -lampiño, cebón- se mordisqueaba pensativamente los cascos.
-¿A eso se le puede llamar caballo?
-Sí, papá. Es un buen caballo.
Su padre volvió la cabeza para mirar a su viejo caballo negro.
-También lo es «Archambault».
-Lo digo en serio, papá. Dame una oportunidad con él y lo verás. -Theron murmuró algunas palabras y estuvo dándole vueltas hasta que le salieron bien. Entonces su rostro se iluminó-. Apuesto a que puedo tenerlo listo para montar esta misma noche -y pasó los dedos por entre la escasa crin amarilla-. Mamá no tendría que caminar hasta la ciudad, «Piggy» la llevaría.
-Tiene razón, Eldred -dijo la señora Pinckney. Pero el padre le cerró la ventana en las narices.
No les importaba que «Piggy» los llevase de aquí para allá o no. Era un amigo especial.
«Archambault» se acercó y lamió a «Piggy» en el hocico.
-¡Bien, papá! -Theron estaba ya obligando a la bestia a ponerse de pie-. Eh, Luvver -dijo, e hizo un gesto que indicaba a Luvver que era mejor que obedeciese o iba a saber lo que era bueno. Entre los dos consiguieron que «Piggy» se moviera y se dirigieron al prado que estaba detrás de la casa. Theron iba delante, conduciéndolo, más orgulloso que Lucifer. Por unos minutos, el potro manejó con soltura sus patas, en lugar de arrastrarlas-. Ya verás, papá. Estaremos listos antes de que vuelvas de Beaufort. ¿Verdad, Luvver?
Cinco minutos después, Luvver estaba de vuelta.
Estuvo insistiendo hasta que su padre le dio un cubo de grano.
-Se ha sentado otra vez -dijo.
Sostuvieron el grano delante de «Piggy» y éste los siguió hasta los pastos. Entonces lo dejaron yacer de costado para que pudiera comer hierba. Mientras, Theron llevaba a Luvver a sus espaldas, pretendiendo ir a cuatro patas, trotando, galopando, para enseñar al animal cómo tenía que hacer. Le hicieron ponerse de pie sobre sus cuatro patas y el muchacho puso a Luvver encima de su lomo. Pero se sentó y Luvver cayó a un lado, gritando:
-Así, así. Esa es la mejor manera.
Theron cogió a «Piggy» por el cabestro y dijo:
-¡No seas fresco!
En la siguiente caída, Luvver gritó:
-Voy a usar la fuerza. ¡Maldito caballo!
Y en la otra:
-Está demasiado gordo por la parte donde me siento.
Cada vez que se caía y se daba un golpe, se quedaba indeciso por unos momentos con una expresión extraña, y luego maldecía al caballo. Cuando su hermano le regañaba repetía:
-«Piggy» me lo hizo decir. Tuve que hablar así.
-Bah, Luvver, no seas bruto.
Pero a la siguiente caída, Luvver dijo:
-Caí de la. silla y me di en la rabadilla.
Theron le ordenó volver a la casa y enviar a Fester en su lugar.
Mientras esperaba a Fester, hizo que «Piggy» se levantase y anduviese de lado hasta quedar sobre una roca de forma que no pudiera volver asentarse. Era ya casi mediodía y, como Fester tardaba en llegar, decidió montarlo él mismo. El animal volvió la cabeza y lo miró con expresión herida, mientras trepaba. al grueso lomo. Luego agachó un poco el lampiño trasero con intención de sentarse, y miró de nuevo a su dueño curvando el belfo cuando se dio cuenta de que no podía hacerlo porque había una piedra debajo de él. Bajó los párpados y resopló, como sintiéndose traicionado.
-Vamos, vamos, «Pelo de plata» -le dijo, dándole unos golpecitos en el cuello. Luego retrocedió, porque se había apoderado de él una extraña sensación y no sabia qué más iba a decir. «Piggy» trató de sentarse otra vez y, sin poder contenerse, Theron empezó a golpearlo con sus tacones y a gritar:

Vamos, caballo,
el único que tengo
tengo que domarte
para mi madre.

Y se asustó tanto que saltó por los aires y llegó corriendo hasta la mitad del prado. El caballo revolvió sus cuartos traseros, tratando de liberarse de la piedra. Subió de nuevo el muchacho y volvió a caer. Estuvo sentado un minuto, -y sus sentimientos por «Piggy», el prado y el día, empezaron a ser diferentes. Entonces, de improviso, algo se agitó dentro de él, y antes de que pudiera evitarlo abrió la boca y cantó:

La vida es algo verdadero y ardiente
y la muerte no es su final.
Polvo eres y al polvo volverás,
negro como un hoyo, de extremo a extremo.
Y era tan hermoso que por poco no le sorprende Fester llorando cuando, de pronto, apareció en el prado.
-Aquí está el hombrecito -dijo a Fester, que se hurgaba la nariz. Luego se bajó de «Piggy» porque ya no podía confiar en sí mismo y añadió-: Vuelve a casa., no te necesito aquí, y diles a papá ya mamá que vengan antes de que obscurezca. ¡Corre!
Tan pronto como Fester se hubo marchado, volvió junto al caballo y miró sus ojos amarillos. El animal respiraba, sin darse por enterado, y dejaba colgar el grueso belfo porque había sido un día largo y caluroso.
-¿Qué es lo que guardas en tu interior, caballo? -Y como éste no volviese siquiera la cabeza para acariciarle la mano con el hocico, Theron volvió a montarlo por ver si volvía a sentir aquella extraña sensación. En el momento en que estuvo arriba el prado cambió; se hizo más verde y brillante, y el cielo tomó el color de un trozo de nácar. Meneó la cabeza, porque dentro de ella zumbaban muchas ideas raras, y antes de que pudiera contenerse se encontró, otra vez, hablando en voz alta. Sus palabras eran más raras que las que aparecían en los poemas que leía en aquel séptimo curso. Theron echó hacia atrás la cabeza y se escuchó: decía muchas cosas, y usaba palabras musicales que hablaban de algo que nunca había visto en el mundo. Continuó así hasta que sintió a «Piggy» revolverse, cansado, debajo de él. Se dejó caer y lo puso debajo de un árbol, donde los dos pudieran descansar.
Cuando sus padres llegaron al prado aquella noche, encontraron a «Piggy» más derecho de lo que nunca había estado en toda su voluminosa existencia, y a su hijo, erguido y orgulloso, sentado sobre él. Estuvo allí subido hasta que se aseguró de que lo habían visto bien. Luego bajó y dijo:
-¿Ves, papá? Ya está entrenado. Me sostiene estupendamente.
El señor Pinckney estaba a punto de abrir su boca y decir: «Si está tan bien entrenado, veamos cómo anda», pero su esposa, que le tenia cogido del brazo, lo arrastraba lejos diciendo a cada paso que daba:
-Es maravilloso, Theron, es maravilloso.
Cuando estuvieron lo bastante lejos como para que no se les oyera, dijo a su marido que no tenia mucha importancia que el caballo estuviera sostenido por una piedra. Si el chico se preocupaba de él era mejor dejárselo. Y añadió que si veía acercarse a los perreros en su coche-jaula, iba a olvidar las promesas de su matrimonio y a pegarle un tiro.
Cuando Theron volvió del prado era ya tan tarde que sus padres se habían acostado. Su madre le había dejado un plato de fiambre sobre la mesa, pero estaba demasiado agitado para querer comer. Se fue a la cama, musitando versos una y otra vez, para poder recordarlos a la mañana siguiente.
Al otro día, todos creían que Theron estaba en la escuela, tal como debía, pero cuando Luvver y Fester empezaron a jugar al escondite, y Luvver dejó a su hermano cara al tronco del árbol, contando hasta un millón dos, aquél salió disparado hacia el prado para esconderse, y encontró a nuestro héroe sentado sobre «Piggy», agitando los brazos tanto como podía. Le preguntó por qué no estaba en la escuela, pero como le repuso algo que no pudo comprender y le vio con una expresión tan feroz, dio la vuelta y corrió hacia la casa. Ni siquiera se lo dijo a Fester cuando éste le encontró por fin, escondido bajo la consola de mármol donde su padre guardaba las botas.
Largas y musicales palabras resonaban en la cabeza del chico cuando aquella noche llegó para cenar. Era tarde, y todos, menos su madre, estaban sentados en el porche. El dio la vuelta y se deslizó hasta la mesa de la cocina, mientras su madre permanecía de espaldas, ocupada en el fuego.
-Mamá -dijo, y ella dio un salto, porque no le había oído entrar-. Mamá, ¿verdad que es hermoso?
Y declamó un largo y musical poema que terminaba:

...huellas en las arenas del tiempo.

y encogía los delgados hombros para tratar de retener las palabras, porque éstas le acariciaban el alma.
Su madre le puso afectuosamente una mano sobre la cabeza y le dijo:
-Anda, tómate tu sémola.
Su padre ni siquiera le hubiese escuchado.
.Al día siguiente, después de la escuela, acorraló a Luvver junto a la fresquera y empezó a declamarle un poema tras otro. El niño parecía tranquilo, y Theron sintió que el corazón se le alegraba. Hasta que se dio cuenta de que estaba tranquilo porque se estaba hurgando la nariz.
Desde entonces empezó a callarse muchas cosas, y se iba al prado tan pronto volvía de la escuela. Estaba hosco y callado casi siempre, pensando en el poema que le vendría en cuanto se sentara sobre «Piggy». Este detestaba estar de pie. pero parecía comprender cuánto le gustaba a su dueño y permanecía así hasta que .el chico quería bajarse.
Una vez, Theron volvió de la escuela y encontró a su madre arrodillada junto a «Piggy», acariciándole el pelado cuello. Ella levantó la vista y le dijo:
-¿Hay algo especial en «Piggy». hijo?
-Intenté decírtelo, mamá. El me inspira la poesía.
-¿Esas cosas que dices mientras duermes?
-Creo que sí, mamá. -Deseaba; que su madre le dejase marchar, para volver a montar a su caballo.
-Fue algo extraño -dijo ella. pensativa-. Hace rato casi intentó levantarse. Me tocaba con el hocico como si quisiera que yo hiciera algo.
Poco después de aquello. Theron construyó una cabaña en el prado y sacó a la bestia para siempre de su pesebre del porche. Luego salió de la casa con una silla estilo reina Ana, una pila de mantas y un jarrón holandés para que el lugar pareciese acogedor. Cuando llegó el otoño utilizó una palanca para mover la piedra hasta el interior de la cabaña. de forma que pudieran sentarse allí casi todo el día, él recitando sus poemas, y el animal, un poco amodorrado, con una de las ancas caída y escuchando la voz de Theron. Su padre había partido con la flota pesquera en busca de aguas mejores, y no había nadie que preguntase al joven por qué pasaba tanto tiempo allá en el prado.
Durante el día, «Piggy» lo dejaba sentarse sobre él, y nuevos versos acudían a su mente; al anochecer le hablaba y le recitaba tantos versos como podía recordar. El caballo se sentaba. Tembloroso, sobre sus gruesos flancos. Apoyaba el hocico en las rodillas de Theron y lo miraba con sus ojos amarillos. Uno de los gemelos venia con un pequeño cuenco de comida y así nuestro amigo no tenía. que volver a casa hasta bien entrada la noche. Algunas veces su madre le paraba en el vestíbulo Y mirándole a los ojos, trataba de hablar con él, pero él decía: «Buenas noches, mamá», y se iba a su habitación. Ya en la cama, cruzaba los pies, miraba al techo y recitaba los versos que le venían a la memoria. Pronto hubo tantos poemas revueltos en su cabeza que tuvo miedo de olvidar algunos y empezó a escribirlos. Se trasladó a la cabaña aquel octubre, y él y «,Piggy» vivían tranquilos en la calma del otoño, con cientos de palabras flotando alrededor como briznas de diente de león luciendo bajo el sol.
Era demasiado hermoso para no compartirlo. Theron fue un día al escritorio de su padre, cogió una revista y escribió su dirección, porque pensaba que otras personas debían conocer también los poemas de «Piggy». Su madre, que le quería lo suficiente como para dejarle seguir su camino, le dio tres centavos y él envió uno de sus poemas favoritos a la Breeders Gazette. Durante dos semanas, fue diariamente al buzón por ver si había, algo para él. Luego se olvidó de ello por un tiempo.
En noviembre regresó el señor Pinckney. Tiró su bolsa de lona. y su gorra de marino en el suelo del vestíbulo, se deshizo de los dos gemelos que le tiraban del pantalón y preguntó a su esposa dónde estaba Theron.
Ella encerró a los gemelos en la cocina y dijo:
-Está en el prado.
Ella miró con ojos penetrantes.
-¿Te ha ayudado en algo desde que me fui?
-Pues claro que sí -repuso ella, poniéndose delante de la puerta del comedor para esconder los arneses que su hijo habría tenido que reparar, como cada verano, y que aún estaban esperando sobre la mesa del comedor.
-Ha estado perdiendo el tiempo con ese... caballo -dijo él, remangándose el jersey y buscando por la habitación algo con que golpearle.
-Eldred Pinckney, si se te ocurre ponerle la mano encima a ese muchacho... -la señora Pinckney se plantó frente a él.
-No voy por Theron, sino por «Piggy». Debí dejar que los perreros se encargaran de él -refunfuñó, retrocediendo un poco-. Lo llevaré a Beaufort esta noche a ver cuánto me dan por él...
Estaba tan furioso que había olvidado que el animal no iba a caminar. Cogió un bastón del paragüero en forma de pata de elefante y se dirigió a la puerta. La puerta-mosquitero le golpeó la cara y retrocedió, viendo ante él a un hombrecito vestido con traje de chaqueta, vacilante aún tras su lucha con la puerta.
-Es maravilloso, ¡maravilloso! -exclamó, pasando como un torbellino ante el padre de Theron y cogiendo a la señora Pinckney por ambas manos-. ¿Dónde está él ahora? -Y ajustando bajo el brazo un fajo de papeles doblados, empezó a husmear por la casa.
-¿Qué es maravilloso? -dijo el señor Pinckney que permanecía junto ala puerta con cara de asombro.
-Pues esto -dijo el hombre del traje de chaqueta, cerrando los ojos como si estuviera en la iglesia y recitando:

¡Cielo! cielo de nubes de colores cambiantes
y de pájaros como flechas entre ellas!
Sol que inflamas a los ruiseñores
antes de que podamos verlos
en nuestros escondrijos...

Pero su voz se fue apagando al ver que los padres de Theron no creían en absoluto que aquello era maravilloso. Entonces dijo:
-¡Oh! ¿No sabían nada? -su voz se fue debilitando más y más-. Quizá, sea mejor que les explique...
Poco después, mientras el señor Pinckney paseaba su mal humor, su esposa llevó al hombre del traje de chaqueta al prado de Theron. En aquel momento el muchacho llevaba a «Piggy» al interior de la cabaña.
-Theron, querido, éste es el señor Brooks. Dirige una revista de poesía...
El señor Brooks enrojeció hasta las orejas y dijo:
-Bueno, me temo que eso es sólo en mis ratos libres. Actualmente trabajo para la Breeders Gazette. Pasaba por aquí, recogiendo datos pare un artículo sobre cerdos...
-¿Recibió mi poema? --preguntó Theron. Y tiró de él hacia dentro.
Hizo sentarse al señor Brooks bastante lejos de «Piggy» para que no se asustara, y hablaron largo rato. El señor Brooks dijo a Theron que la Breeders Gazette no trabajaba exactamente con aquella clase de poesía, pero él sí, que trabajaba allí sólo para poder sostener su revista de poesía, y había visto el poema, y quería hacerle saber que creía que era maravilloso. El señor Brooks dio a Theron una copia de Fragile, que era su revista de poesía, y también cinco dólares, porque su poema figuraba allí. Luego se levantó y cogió la mano de Theron.
-Si pudieras venir conmigo a Louaville apuesto a que podría conseguirte una beca en alguna parte. Podrías escribir poesía para la revista El Bajel de la Pradera, podrías ganar el premio Bollingen... –Los ojos del señor Brooks tenían una expresión soñadora-. Pronto seríamos famosos, hijo. Con tu talento...
-Fue «Piggy» -dijo Theron, que se había puesto una mano sobre la boca, enrojeciendo.
-¿Qué has dicho?
-No he sido yo. Fue «Piggy».
Lo dijo una y otra vez, pero el señor Brooks no quería comprenderlo. Por fin, Theron pudo meterle en la cabeza que nunca podría ir a Louaville y que le agradecía la proposición. Pero, como el señor Brooks parecía bastante defraudado, Theron miró los cinco dólares que le había dado y le prometió enviarle cuantos poemas escribiese.
Dio unos golpecitos sobre la nariz de «Piggy» y condujo al señor Brooks al borde del prado.
-No podría dejar a «Piggy», ¿sabe usted? -Y le dio un fajo de poemas, porque parecía a punto de llorar.
El señor Brooks debió haber dicho algo al padre de Theron, a su vuelta a la casa, porque éste fue a la cabaña y se llevó los cinco dólares del chico. y nunca más volvió a hablar de deshacerse de «Piggy», ni tampoco de mandar a su hijo a la escuela.
Después de aquello se recibieron algunas cantidades de dinero que el padre de Theron retuvo para mejorar la casa, y también algunas copias más de unas revistas que se llamaban Reto y Capacidad, mimeografiadas como Fragile, y poco después revistas más serias que aburrían a Theron y a «Piggy» porque no tenían ilustraciones, y a los pocos años se recibieron copias: de The Atlantic y de The Saturday Review. Algunas veces venían personas a ver al poeta, cargadas con sus propios poemas, pero el padre de Theron las despachaba. De vez en cuando, el señor Brooks enviaba el resumen de una conferencia que había dado sobre poesía -poesía de Theron, naturalmente-, por que el señor Brooks se había designado a sí mismo, su padrino y su agente (así se lo había explicado a Theron), y era muy famoso. Se había marchado incluso de la Breeders Gazette.
Pasaron unos años. Los gemelos se casaron y se fueron a vivir a otro sitio. Empezó a caerse el pelo del pecho de «Piggy» y aparecieron otros pelos transparentes en su crin. Theron sólo lo montaba dos horas al día, y las palabras que ahora acudían a él eran claras, cortantes y puras, y volteaban suavemente sobre su cabeza como las gaviotas sobre el río.
Su madre le traía la comida cada tarde y se llevaba los poemas para enviarlos al señor Brooks. El poema más largo de «Piggy» pagó el funeral del padre de Theron cuando éste murió. Después de ser enterrado, la madre de Theron empezó a dejarse caer por la cabaña, sintiéndose muy sola para volver a la casona vacía. Al principio, él se impacientaba al verla allí porque las palabras resonaban en su mente y quería encontrarse a solas con ellas. Pero una noche en que ella le tocó la mano al traerle su cuenco de comida, la miró y vio unas débiles y temblorosas líneas alrededor de su boca, y notó también que su mano temblaba. Se sintió tan triste que abrió la puerta de par en par y la hizo sentarse en la silla de estilo reina Ana. «Piggy» se balanceó un poco hasta quedar acostado junto a ella y puso la cabeza en su regazo. y permanecieron, callados los dos, como conejos de los pantanos, mientras Theron hacía danzar las palabras a su alrededor.
Theron echó hacia atrás la cabeza, bajó la luz de la lámpara, y pensó en lo feliz que seria si pudiera morirse en aquel momento. Cuando su madre se levantó para marcharse, él vio que algo brillaba en sus mejillas. Tenía los ojos llenos de lágrimas.
-Hijo, ha sido maravilloso. -E inclinando la cabeza, salió antes de que Theron pudiera decir nada. El caballo se incorporó, como si quisiera seguirla a la casa grande y volver a poner la cabeza en su regazo. Al día siguiente, su hijo la condujo a la silla reina Ana sin decir palabra y después de aquello la madre pasó todas las veladas con él y con «Piggy», escuchando los poemas en el recogido interior de la cabaña.
Una noche, después de que ella. se hubo marchado, «Piggy» empujó suavemente a su dueño y éste vio, asombrado, cómo luchaba por ponerse en pie, abriendo sus patas delanteras para que su estómago descansara .en la piedra. Luego le cogió suavemente la manga con sus dientes y meneó la cabeza, hasta que Theron montó con cuidado, ya que «Piggy» se cansaba mucho aquellos días.
Y entonces le inspiró la más hermosa poesía que produjera hasta entonces.
Cuando el poeta la envió al señor Brooks, éste dijo que aquello era la culminación -la perla- del último periodo de Theron.

Declinaba el sol,
irremediablemente,
porque yo no podía detener a la Muerte.
Grandes vías de silencio conducían a lo distante...
Aferré en mi mano mis poderes,
lejos de la piedad y la compasión,
mi vida cerrada por dos veces ante su conclusión,
yo no pedí otra cosa.
Protegida en esas cámaras de alabastro,
una araña tejía en la noche.

Cuando la señora Pinckney lo oyó a la tarde siguiente, rompió a llorar.
Pasaron los días, uno semejante al otro, hasta que una noche su madre golpeó en la puerta, temblorosa y con los ojos brillantes. Theron se sentó en silencio, sin empezar con sus poemas, porque sabia que ella tenia algo que decirle. Inclinó la frente y pretendió acariciar la escasa crin de «Piggy», y entonces se dio cuenta de que su hijo no empezaba, de que estaba esperando que le contase lo que la preocupaba.
-El señor Gummery preguntó por ti -dijo.
Theron se rascó la cabeza.
-Estabas en el cuarto grado el año que dejaste la escuela. -Sus manos se agitaron en la crin del animal.
Theron revolvió algunos papeles, preguntándose qué le diría a continuación.
-Theron -dijo levantándose tan bruscamente que la cabeza de «Piggy» cayó de su regazo golpeándose contra el suelo-. Dice que la iglesia celebrará el mes que viene su ciento veinte aniversario. Quiere que le escribas una obra.
Las manos de Theron se quedaron inmóviles.
Mamá, no sé si podré. «Piggy» se cansa cada vez más –su voz sonaba como la de un viejo-. Y yo también. ¿No podría servirse de una obra ya escrita?
Los ojos de la madre mostraron una expresión herida.
-Nunca te he pedido nada. Tu tatarabuelo asistió a esa iglesia. –Y tocándole el brazo, suavemente, añadió-: ¡Hijo...!
El joven miró a «Piggy», cuya piel se había vuelto casi transparente bajo el escaso pelo. Sus ojos, bajo las pestañas blancas, expresaban amor. Empezó a balancearse hacia atrás y hacia delante, sosteniéndose primero sobre un costado y luego sobre el estómago, hasta que consiguió meter debajo sus delgadas patas y empezó a incorporarse. Cuando estaba a punto de conseguirlo cayó a tierra, clavándose algunos fragmentos de madera en sus delicadas rodillas. Theron corrió hacia él, pero de nuevo empezó a luchar hasta que tuvo las patas metidas debajo. Luego se levantó con un gesto imponente y puso el hocico en el hombro de la señora Pinckney. Theron le lanzó una mirada trágica y luego se volvió a su madre.
-Es mejor que te vayas ahora, mamá. «Piggy» y yo debemos trabajar.
«Piggy» sostuvo a Theron sobre su lomo toda la noche y todo el día siguiente. Continuaban así cuando, al anochecer, la señora Pinckney golpeó la puerta de la cabaña. Su hijo tenía los ojos inyectados en sangre y los dedos entumecidos de tanto escribir, pero el caballo le sujetaba con los dientes cada vez que intentaba bajarse. Finalmente, Theron garabateó «Fin», demasiado ebrio de palabras para darse cuenta de lo que hacía. Con una galante inclinación de cabeza «Piggy» se dejó caer hacia un lado, liberándose de la roca que lo sostenía y dando con susu huesos en el suelo. Volvió .la vista hacia su amo y éste vio que le brillaban los ojos de satisfacción.
-Mamá -dijo Theron- la obra.
Ella volvió la cabeza porque no podía soportar la vista del rígido y grueso cuerpo de «Piggy» y del dolor que asomaba a sus ojos.
Después de la representación en la iglesia. la señora Pinckney envió una copia de la obra A. B. (de Abraham) al señor Brooks. Poco después. éste le enviaba un montón de dinero y le decía que su hijo iba a ganar ciertamente el Premio de los Poetas. El dinero llegaba demasiado tarde. «Piggy» había empezado a declinar.
Theron llamó a un especialista del corazón. de Charleston (no quería. a un veterinario, lo mismo qué no había querido a los perreros, años atrás). pero no había nada que se pudiera. hacer. El se encerró en la cabaña y no dejó entrar ni siquiera a su madre. Ella se sentaba en los peldaños, escuchando la respiración fatigosa del animal.
El premio llegó un día después de que «Piggy» fuera enterrado, entre la suave hierba, a un extremo del prado y sobre su tumba se puso una señal hecha de madera.
Cinco hombres con traje y sombrero negros y una mujer con cuello y puños de encaje y un gorro de terciopelo se detuvieron ante la casa de los Pinckney.
Estuvieron charlando quedamente bajo los árboles hasta que la Señora Pinckney abrió la puerta. Pero apenas reconoció al señor Brooks. por lo envejecido y elegante que estaba. Pareció no comprender hasta que, sin decir palabra, la mujer le mostró una pequeña caja de cuero, en cuyo interior, forrado de satén, podía verse la medalla con el nombre de Theron.
-Oh -dijo la señora Pinckney-. Quieren ver a mi hijo.
Fueron tras ella, dando la vuelta a la casa y pasando ante ruinosas estatuas de jardín y un reloj de sol inútil desde hacía cien años, dándose codazos y hablando en voz baja, al distinguir por entre las altas y estrechas ventanas, vitrinas destartaladas y antiguos espejos de la época de la Confederación. Sacaron tranquilamente los pies de los sarmientos y arbustos, en los que se enredaban una y otra vez y, en fila, reverentes y austeros bajo la brillante luz del sol, siguieron a la madre de Theron a través del ondulante prado. Entraron en el estrecho y casi desaparecido sendero y se detuvieron, incómodos, ante la puerta de la cabaña. Su madre le llamó. Hubo un ruido dentro y Theron asomó su blanca cabeza.
Se detuvo en el umbral de la puerta, con la camisa azul de trabajo arremangada sobre sus enjutos codos, y miró a los hombres con sus elegantes trajes negros.
Entonces, como un saludo indeciso, sonrió al señor Brooks, el cual inclinó la cabeza casi tímidamente. La ceremonia comenzó.
El jefe de la delegación hizo un discurso. Theron le oyó decir algo sobre «el premio más codiciado en poesía», y él comentó: «”Piggy” estará contento.» Pero el hombre del traje negro le miró extrañado y siguió adelante con su discurso.. Theron escuchó respetuosamente hasta que hubo terminado, haciéndose a un lado porque la dama del gorro de terciopelo atisbaba en el interior de la cabaña. Volvió la cabeza y vio, donde siempre había estado, la silla de estilo reina Ana, y el lugar de «Piggy» estaba barrido y limpio. Susurró: «Ahí es donde "Piggy" solía dormir», pero ella simuló no haber oído nada.
-...Complacidos de otorgarle este premio -concluyó el orador, levantando la medalla para que Theron pudiera ver dónde habían grabado su nombre.
--No fui yo -balbuceó Theron, y todos bajaron la cabeza y comentaron lo modesto que era-. No fui yo, fue «Piggy» -dijo Theron otra vez, y le pusieron en las manos la caja de cuero-. Fue «Piggy» -dijo otra vez.
Ellos bajaron la cabeza en un momento de profundo respeto y luego, como si fueran monjas, dieron la vuelta y, en fila india, volvieron a cruzar el prado.
-Fue «Piggy» -dijo Theron, mirando la brillante medalla en sus manos.
Se sentó en el escalón de la puerta y estuvo dándole vueltas a la caja, mirando los reflejos del sol sobre el oro, hasta que los ojos se le llenaron de lágrimas y no pudo ver más. Después entró, se peinó y se puso una camisa limpia. Una vez que se marchó la delegación, fue lentamente al extremo del prado y puso el estuche de cuero sobre la tumba de «Piggy».


Escaneado y editado por: urijenny@yahoo.com.ar

25 junio 2017

Cuando sientes ganas de decir las cosas...

Cuando sientes ganas de decir las cosas aunque no estén estructuradas cómo un ensayo pero te permiten deshacerte de ti misma es que puedes poner todo en una línea sin respirar.

¿Por qué me decían que pusiera todo como si fuese la presentación de un político mexicano y no con mi propia voz?¿por qué los escritores, los opinólogos viejos y la academia teme al lenguaje?¿no sabe que escribir y leer es lo mismo? Pero muchos se han contaminado de separar y trazar bardas entre lo que es un acto pensado y un espacio hablado, cómo si uno se divorciase del otro, pues entre lo dicho y lo expresado y lo captado hay espacios que saltan. Por eso es que los poetas, poetas, poetaspoetas están abandonados, la sonoridad y el eco de poetaspoetaspoetas resuena desde el 2013 en mi cabeza cuando Alberto Paz leyó en un callejón de Tijuana después de que otra chava sacase sangre rosa falsa diciendo algo sobre las maldades del país. Poetaspoetaspoetas pero nadie se detiene a poetizar, echarse putizas en poetiza porque la poetisa solo quiere ser poeta ¿o cómo fregados era?

Nadie gusta de cómo pienso, me lo dijeron a lo largo de cinco años en universidad, y aunque hiciera treinta post diarios (que se hicieron semanales y mensuales) en realidad reverbera en mi cabeza ese decir.

No decir nada, interrumpida, atrapada

16 junio 2017

Estoy hasta la madre

Estoy hasta la madre de no encontrarme a mi misma, o de hacerlo pero tener que justificar mis extraños momentos en que debo de deshacerlo, donde debo justificar a alguien que se ahoga con tan poco en una poza, y yo debo de almizclarlo con un desagüero de imperfectos

Caminando por el puente me dijeron que lo mío era desprecio por mi familia, cuando anduve en la bicicleta queriendo comunicarme conmigo misma en vez de mi familia

Cuando sientes que no perteneces al mundo porque viejos te dijeron que no haces nada, la pregunta es  ¿qué puedes hacer sí no te dejaron más por construir? Quizá puedas pensar, o tal vez no hacerlo y sólo quedarte encerrado en tu interior tramando una forma de salvarlos a todos de manera simbólica.

Nos han tildado millenials, alguienes que somos indecisos, una matraca de sistemas, quienes nos apegamos a la rockola, la nostalgia y la nada, sin la esperanza del futuro, así los suicidas pueden hacerse tres o seis.

Pero entonces estamos ávidos de doritos, cheetos, cómida orgánica, condones en la nariz como Steve O o la pinche mars que sólo es un producto de tiempos privados, donde nadie le debe importancia a nadie pero redes sociales deben de mascar y discutir estas discordias de quienes se hacen fuera de los totales.

Pero cuando trato de ewscribir como hace tiempo sólo me quedo atrapada en mis recuerdos y viene la autocensura de lo que pienso porque lo que siento y pienso no es un pensamiento de remordimiento sino de recuerdo de viento y de tiempo de lo que entretengo en el desconcierto de lo que recuerdo con los sentimientos consentimientos esperando a estallar

Pero nadie piensa que la universalidad quizá está en que podemos hacer más, quizá algo como lo que es esto...

https://www.facebook.com/ilovethisdance/videos/1514057988633766/

13 mayo 2017

Identificarte con la posmodernidad

Y odiarla es una contradicción. Puedes haber leído todo Nietzsche, Platón, Pitágoras y Confucio (aunque sean contrastantes) y el decir que odias la posmodernidad porque no la entiendes es tan contrastante que inevitablemente te hace posmoderno ¿no te das cuenta que de eso se trata todo? Te quejas de que las voces plurales están teniendo expresiones y de que importan más los sentimientos que la razón, pero defiendes el sistema que creó todo eso al afirmar que ante una piel más blanca hay más orden, o ante un sistema positivista que pudo aplastar a otros es que se puede gobernar. Crees en reyes y monarquías y piensas que las revoluciones sólo se dieron porque sí. Tú que eres el que parece odiar las causas y consecuencias, pero no verificas que así ha sido a lo largo de la humanidad.

Tienes miedo de que todo lo anterior desaparezca, pero no te has puesto a buscar y cuidar el corazón de la historia, la empatía que permite unificar. Cuando no se escucha con señales tranquilas porque no comprendes que exista la inconformidad es que hay la guerra, pues es el último recurso, no se puede defender a quien crea en un sólo color o en un ideal, cuando el ser humano es mucho más. Tú que te sientes con la calma pero no se molesta en ver nada.

Ese que está presente en esta posmodernidad donde todo vale, de un Zizek enojado a un Chomsky calmado.

Pero ahí estás, siendo posmoderno en tu enojo alternativo derechista blanco.

Contigo no voy, no concuerdo, pero no lloraré por ti.

Sólo clamaré por la justicia.

22 febrero 2017

¿En qué momento blogger se hizo tan formal que nadie escribe tonterías?

Recuerdo aquellos momentos del 2006 cuando tener un blog significaba una red social, era sucia, rápida, sin correcciones y sin miedo a arriesgarse a escribir una pendejada, pues para eso tus lectores te corregían, hacías cuestionarios sobre cual era el color de tu alma, quien era tú villano interior y un respaldo para cuentos y letras que se te ocurriesen. Y valía madres lo que escribieras, aunque fuese largo, y siempre existía el lector que te decía que era muy largo lo que escribías, por otro lado estaba bien pues te permitía ser concreto a decir: esta es mi pinche opinión, pero gracias por tus aportes.

Me quejo porque algo que me parecía punk, rudo y sin ninguna censura de pronto se hace algo muy arreglado, como el cocainómano que aparenta ser normal, o el exgordo que no quiere admitir su pasado e insulta a muchos, la imperfección que se domina por el quiero ser feliz, y eso está bien pinches bien ¡de verdad! Es bueno que las cosas evolucionen para bien, algo así como la segunda parte de "Trainspotting" o las adaptaciones de películas que salieron desde Marvel (espero ansiosa la película de Logan, y disfruté mucho Dr. Strange)y dejaron de lado purismos, de igual forma es mejor que salgan aquellas cosas que hacen fusiones buenas, algo como el cholo goth o el burlarse de los darks siendo darks como Elvira Darks, así como también hacer covers guapachosos de los ochentas muy bien adaptados.

Nunca tengo un aniversario o algo especial para este blog personal, simplemente fluyo, pero estoy notando que van a ser diez años de algo errático, sin propósito más que el de entretener o informar de cosas diversas, otras de perorar, pero al final es hacer algo que me permita percibir captar el mundo.

Y que chido que el mundo cambie, también lo que escriba y el como lo percibo.

A veces pienso que en vez de escribir con un orden sólo intelectualizo lo que no me permito decir porque ¿y si me equivoco?¿y si no es correcto?¿y si la cago? Pero pensar en esas madres impide más lo que escribo, y también en la escritora se juega o se puede ir cambiando poco a poco la perspectiva, sin dejar de lado la disciplina que surge de la pasión por hacer lo que se me gusta.

Pueden culpar a facebook que ya casi no vengo a escribir acá, porque allá sintetizo mis pendejadas y tengo un aliento más corto, buscando que rían o que se la pasen bien o reflexionen y se entretengan un rato. Me puse de ociosa a tener un canal en youtube, y pues también por ahí pueden checar cosillas que no tienen un orden pero conectan con todo. Así funciona mi cabeza, es una red de ideas aparentemente inconexas pero a todo me gusta buscarle un partón, si nada conecta pues no pasa nada si no se concluye, algo lo junta.

En fin, esto fue otra forma de recuperar el blog, la inestabilidad en mi vida tiene que ver con inestabilidades geográficas ¿mentales? nel, esas las tengo mas o menos medidas (y conste que no tengo psicólogo, eh ¡¿queobo?!).

Lo que sí tengo en claro es que no quiero seguir esa idea del escritor mamón que sufre y gusta de sufrir porque el sufrimiento es su puta forma de monetarizarse ¡ya no imiten a Jesucristo ni a los de Isis con sus putos cielos, pinches culeros gastados!

¿Y qué decía de recuperar el blog y de ser formal y de limpiar y la madre?

Bueno, es personal, cuando quieran ver cosas literarias o preguntar o algo, pues aquí estámos. Sigamos así, total, es cosa de mantener un ritmo.

Nos vemos en el siguiente posteo.

20 junio 2016

¿Qué puedo hacer por Nochixtlan desde mi computadora?

No sé ni por donde empezar, no soy la cerebral cuando algo me afecta, mis sentimientos intervienen, pero ¿no es precisamente la omisión de sentimientos un resultado de algo tecnócrata e indiferente? Todo mi facebook se ha rodeado de las actualizaciónes, primero un apagón, después noticias sobre quienes estuvieron en hospitales y cómo niegan atenciones. No puedo sentir simpatía por los federales, quienes se suponen velan por la seguridad, pero nunca han hecho algo parecido. No puedo tampoco contenerme a un sólo estado de facebook, ni tampoco puedo estar como reportera ¿qué puedo hacer cómo escritora de ciencia ficción? Estoy fuera de la hegemonía al no estar en una beca, pero recibo un sueldo por trabajar como maestra asesora en Prepa Abierta (el plan de veintidós materias). Tengo esta pregunta pues a final de cuentas cuando algo me preocupa me siento mal de no poder ayudar. 

Nunca he estado en Oaxaca, y podría ponerme en la postura cómoda que me da el internet y decir que no existe (cómo los pendejos conspiracionistas que declaran que una lagartija domina el planeta, a veces les creo cuando los gobernantes envían a sus engendros del mal sin sentir la menor simpatía o empatía por las personas, eso no es ni de los homínidos... en fin, no es un argumento, es una idea al aire). A lo que voy es ¿qué puedo hacer por Nochixtlan si no estoy cerca?¿qué puedo hacer por Reynosa si la tengo a tres horas de distancia. Es exactamente lo mismo, y no quiere decir que sea indiferente, es sólo el tener la realidad como barrera, la realidad de quienes sólo ven la televisión abierta (afortunadamente yo llevo como casi cinco años sin verla ¿alguien más?). Con esto no tengo una solución, pero sí una idea: mi madre me dijo que soy egoísta al darme tanta importancia por creer que moriría, o no merecía vivir por estar en Reynosa, por cargar las culpas, saber que el mal vendría al norte, que llegaría en forma de hormigas gigantes que destruirían la ciudad (un sueño profético que tuvo mi tía Linda, la enfermera de la familia, del ISSSTE y la que regañaba y cagoteaba a suicidas y cuidaba a las madres de familia). Madre me dijo que me daba tanta importancia por el miedo a morirme que no disfruté el convivir con una banda importante como La Castañeda, eso que ahora llamamos parálisis, la misma que ocurrió hace seis años con la legitimación a la de a huevo del gobierno PRIísta y Enrique Peña Nieto, quien no debemos olvidar que también años antes había reprimido a muchísima más gente en el Estado de México, quien también no debemos olvidar que antes tenía a un pelón innombrable llamado Carlos Salinas de Gortari que también había dejado a otros como Zedillo, pero perdí algo, los dos miles, con Felipe Calderón y con Vicente Fox, quienes también dejaron todo esto hecho un desmadre, y podríamos irnos más atrás, más atrás y más atrás en la historia, entonces podría entenderlo, y lo voy entendiendo. Nos tienen como sus pendejos, la gente que no sabe de todos estos desmadres desde antes, la minoría que estamos en desacuerdo, y la mayoría que no sabe lo que hace porque no entiende porque no tiene que comer porque no tiene ni una tortilla ni un pan.

En esta casa sobra la comida ¿a alguien más le sobra la comida para ayudar? en países de primer mundo se está reconsiderando no desperdiciar la comida, dejarla en donde se pueda necesitar, medidas anarquistas que realmente solo se trata de fundarlo en una sola sociedad de personas conscientes.

Entonces ¿qué decía de lo anterior? Que al final es demasiado enfoque individual que no se puede ir a lo grupal, pero los maestros van a lo grupal. Si algo les digo a mis alumnos siempre es que la educación es excelente, siempre será necesaria. No es algo inmediato pero México es un país tan contrastante que no puedes hablar de una hegemonía, como quieren hacer creer, si no de muchas. De las cosas que no se dicen en la historia de México es que hubo separaciones, y estas mismas están permeando en uno que otro pendejo del norte, del sur, del este y del oeste que va diciendo "¡Debemos separarnos!¡no hay nada en común con ellos!¡Ellos no comen (inserte su palabra aquí)! Ellos tienen la piel (inserte su color aquí)!¡Ellos no son (inserte su puta etiqueta aquí)!", ante todo esto está la enfermedad de la ignorancia, la separación. Y si hay alguien que quiera seguirlo cegado por el miedo, hágalo, de verdad, verá como eso le trae buenos resultados en la vida (es sarcasmo).

¿Qué puedo hacer por los maestros en Nochixtlan que sólo pedían una evaluación más heterogénea y no basada únicamente en la volencia instituciónal? Nada, realmente, sólo seguir las noticias en internet, ser hija del ruido de la época que me ha tocado. Observar, y narrar, no desde la realidad. Quien me conoce sabe que siempre escribo historias basadas en la fantasía, aquellas que piden una suspensión de la incredulidad, pueden meterme en la clasificación de la evasión, es necesaria para cuando tratamos de analizar la realidad. Admiro a los héroes que pueden narrarla en el momento, los periodistas, cronistas y analistas de la comunicacion (aquellos que no son unos vendidos al sistema, por supuesto, o incluso aquellos que esten dentro del sistema y que aún así se salen del huacal de ello).

¿Cuando hemos tenido un sistema confiable en los últimos cuarenta años? México tiene apenas doscientos y son tantas broncas, tantos problemas, situaciones, puntos de vista, que es difícil ponerlo en uno solo, pero lo que nos queda es admitir la pluralidad y la multiculturalidad. Ver que no todo es Europa y Estados Unidos. México tiene cosas buenas, como las miles de bibliotecas abandonadas, y los miles de planes que incluso se han copiado otros lugares (en serio, una checada al sistema cultural los hará entender) ¿Nochixtlan?¿Maestros? ¿Qué puedo hacer? A algunos en facebook dije que se podía registrar, de otros... bueno, sólo me queda hacer esta pinche entrada en blogger sacada con capturas de facebook que permite dar un panorama







La cuestión es que uno no puede dejarse llevar por el miedo, pero tampoco por la pasión, los muertos siguen saliendo, pero al menos en esta era de redes sociales, alguien debe enseñar como no caer en la confusión ¡y actuar! Le temen a las humanidades porque son las que se hacen preguntas, estas no tienen nada de malo, pero a muchos les molestan las preguntas porque son las que dejan posibilidades y cierres.

Pero para eso existe la ciencia ficción, el blog personal, un análisis breve. Nadie intelectualiza sobre el proceso creativo, pero que otro tenga oportunidad de ver lo que dice otro, y se exprese y quede ya es algo que pudiera ayudar a despertar lo que se quiera preguntar.

No, no puedo hacer mucho, pero escribir una entrada en blog para preguntar y para registrar, eso sí lo puedo hacer*

*visitar Nochixtlan en un futuro no escrito e incierto, sé que hacen un excelente chocolate y un pan muy sabroso, no sin antes olvidar Michoacán y seguir visitando Reynosa, y seguir poniendo las guías de cómo sobrevivir a este México desde lo creativo.

19 agosto 2015

Día de gusanos, domingo 9 de agosto del 2015

Cuatro tumbas con cloro, y jabón, pero los hijos de puta no morían.

Desde en la mañana del domingo ‎9‎ de ‎agosto, desperté con la rola "Dios bendiga a los gusanos" de Fobia, y la recordé porque un amigo que se llama Rogelio Flores va a sacar su novela "Un millón de gusanos".

La cuestión está en que nunca me he llevado bien con esas criaturillas rastreras, pero en casa implementamos un nuevo sistema de basura para separarla orgánico de inorgánico, y lo orgánico se lleno de gusano. Mi hermano no estuvo el fin de semana para ver eso. Total, ahí quedó, y estaba pensando en como odio a los gusanos, cada que los veo siento que caminan por mi piel y me comen
o eso sentía, pero hoy estaba siendo la diosa exterminadora, empecé con cuatro, les eché cloro, jabón, pero no morían, y luego detergente, pero no morían, entonces me arrodillé y dije "dios bendiga a los gusanos" y comencé a limpiar en friega. Primero barrí, trapee, los hacía sufrir, por que ellos me estaban haciendo sufrir a mí, y hasta pensé en el evangelio de los gusanos ¿existe alguno?
de cuatro gusanos uno escapó

Empecé barriendo, seguí torturando los gusanos, que realmente son larvas de mosca, las comecarne, pero para fines literarios son gusanos  después de barrer puse un disco. Y me puse a llorar, poquillo, por la hipersensibilidad menstrual, me conmovió la muerte de los gusanos. Y dije "bueno, ahora pongamos el de La Castañeda" (disco que ellos mismos me regalaron cuando se presentaron en SAn Pedro este 30 de junio) y comencé a barrer. No leí la lista, pero "El gusano" hizo su aparición en el disco en vivo de los 25 años.

"¡¡Me lleva la fregada!!" dije cuando empezó la rola, e imaginé que empezaría la venganza de los gusanos.

De las 6 hasta las 9 estuve combatiendo gusanos que querían vivir, que salían del bote pero se negaban a morir, porque ellos aparecen con la muerte, la carne está muerta, y yo no los dejaba comer la carne putrefacta, menos con ese calor de 38 grados Celsius, y justo cuando me relajaba viendo el DVD ¡Tómala! Llega mi hermano a cortar la inspiración, pero no lo puedo culpar porque sencillamente no sabe lo que pasa en mi cabeza.

Y ya tenía todo este asunto pensando, una novela de mi aventura con los gusanos ¿o por qué no un cuento? incluso quería un estado de facebook, pero se me ocurrió preguntar lo que no, si podía postear esto, y me dijo que no había pedo, pero que él no se sentiría muy orgulloso de decir que en la casa hay gusanos "gusanitos organicos nada del otro mundo" me dijeron por el face, y mi hermano me dijo "pero si te sirve de proceso creativo, pues sí ponlo, pero insisto, no me sentiría orgulloso de ello"

A mí siempre me los presentaron como el enemigo, los gusanos despreciables, pero luego pensé que serán los amigos cuando muera, no cuando viva. Me dan cosa los gusanos ver como se arrastran
por que "dios bendiga los gusanos que se han de comer mis ojos [...]cuando me sienta triste, se reirán cuando les cuente un chiste". Es que toda la vida le tuve miedo, cosa a los gusanos, pero ese domingo maté demasiados. Me sentí como en "Attack on Titan" el anime, yo era un titán. Sentí el tronido de los gusanos cuando los pisaba con la chancla, y los arrastraba.

Entonces cuando fui a acostarme puse el reproductor de mi laptop al azar: Gringosano de Control Machete. Vence tus miedos de chingazo.

Quizá no pude publicar esto en la inmediatez del facebook, pero este testimonio de hace dos semanas conjugó mucha limpieza mental, y también en casa. El pinche calor se da feo en el noreste, Tamaulipas, Nuevo León y Coahuila. Los gusanos son muerte, pero que vivan su vida afuera, no en mí hasta que ya toque.

07 enero 2015

Crítica a los críticos que critican, y otras menudencias



Estos días en que decidí extender mis vacaciones de desempleo, así como Guadalupe, Navidad y Reyes, este retiro me ayudó porque me permitió ver desde la lejanía lo que muchas veces no sé como analizar, o sentir desde lo que me place. La cuestión es esta: me caga la crítica actual, y pues lamentable es que tenga que encontrarme con que a nadie ningún chile les acomoda. Y bueno, que facebook sea una plataforma de dimes, diretes y chismes chicos, pero como este es mi blog y aquí me siento con libertad de expresarme, y sólo sacaré algunas cosillas que me guardé en el año pasado.

La primera es el grupo de Juan Manuel Zermeño, Antonio Ramos Revillas, ya que cada que los veo preocupados por opinar sobre la literatura mexicana, al que veo ausente en sus análisis (y admito que a lo mejor es falta de perspectiva) es a los lectores, hay mucha crítica entre un autor y otro, se dice a quien leer, pero a la hora de la hora todo queda en pequeños grupos que tienen poca difusión, entonces es cuando yo digo ¿para qué hacer la crítica si no hay lectores que reafirmen lo que critican?¿será una malinterpretación mía el que lea mucha preocupación por la crítica, por la escritura, por el ego, pero nunca por el lector? Esta es una figura ausente, pareciera ser así, y cuando se presenta para preguntar por el escritor este muchas veces resulta ser desdeñado (esto en relación a un evento ocurrido con Juan Carlos Lopez Peña, quien anda en búsqueda de escritores regiomontanos para hacer sus ensayos críticos, lo cual también va en relación a una auténtica preocupación de lector). Nuevamente una perspectiva que luego me molesta porque me pregunto ¿quien critica a los críticos que critican? Obviamente muchos escritores prefieren ponerse a trabajar y a hacer las conexiones con el público a su manera y forma, sin hacer caso de estos seres que se mueven dentro de la crítica, y también aquellos que de igual manera necean pese a las críticas, siguen publicando y moviéndose, aguantando vara entre la grilla de ser autor (consagrado, en vías de serlo, independiente, poeta, pueden nombrarlos), y así seguirán porque saben cómo lidiar con ello. Mientras tanto los veré mientras como palomitas, porque el Facebook es fábrica de risas. 

Sin embargo, dejando de lado que eso siempre existirá aquí y en China, el mes pasado me encontré con una frase bien chida, que dice "nadie ha erigido una estatua a los críticos, así que si tienes una idea o un sueño, consíguelo", muchos pueden venir a aclararme esto, pero es verdad, creo que eso no ha pasado, los críticos son sombras que se equivocan pero existen, porque lo necesitan, como las tilapias, las remoras, las pulgas y los piojos, ahí están pero no son los que hacen. Desconfío de los críticos en general por amargados y porque muchas veces creen que las cosas te deben de gustar a rajatabla, y vaya que me encanta reseñar cosas y también he caído en criticar por necesidad, así que es autocrítica por igual, pero prefiero decir cuando algo me gusta, lo que odio imponer gustos que caen en el cliché. 

En relación a eso, otra crítica va para la figura facebookera que es Satanás, quien se trata de una cuenta hecha por Leonardo Garvas y otras personas que no tengo el placer de conocer, y aunque se trata de una parodia, me atreveré a desglosar una crítica que lanzó, sólo por la comedia y por las ganas de hacerlo, ya que en su perfil no lo permitirá porque goza con bloquear tarados y le encanta trolear gente, así que ahí va.

"La película de Gloria Trevi fue escrita por Sabina Berman y dirigida por un suizo. Esto ya permitía pensar que no iba a ser del tipo de películas que hace Televisa para las analfabetas masas"

 Si creía eso entonces tiene una gran desubicación geográfica, el clásico pouser hipster alzadito que cree que la masa hará caso de lo que él diga, como si supiera que no se hace otra cosa, como si Sabina Berman no supiese hacer otra cosa que no sea ser difusora y analista cultural, también tiene el derecho a ser guionista sin caer en la formula arcaica y repetida del cine de denuncia, puesto que no era un documental.

 "Pero la desilusión fue casi la misma. Según Berman, las televisoras, Azcarraga y Puti Chapoy, no sabían nada de que los productores y similares eran promiscuos y se cogían a todas y a todos los que ponían una planta en esos lugares, como si no todos supiéramos que las drogas, la prostitución y el servilismo sexual fueran y son el pan diario en esos lugares."

¿Será por el punto que expuse anteriormente?¿que se trata de una película de entretenimiento? Por mí, consumidora asistente al cine, no hay pedo, porque prefiero ir a pasármela bien, como mi abuelita lo hacía, al igual que mi mamá, y que si algo le falta al cine mexicano para pegar es no ser aburrido, soso, repetitivo y predecible, porque sino la gente se aleja del cine mexicano ¿es tan malo entretenerse con algo para acercarse a otras realidades? Porque si algo rescato de la película es la perspectiva femenina.

 "En lugar de eso, nos muestra a Sergio Andrade como el único de su tipo, no como si él y los demás ejecutivos de Televisa y similares fueran resultado de una represión social impuesta por el gobierno, pero que al mismo tiempo era alimentada al tener una televisora paraestatal hipócrita y doblemoralina, que mientras a la gente le hablaba y le habla de bonitos valores, por dentro todos son avaros, interesados, prostituidos, mentirosos."

Creo que hay suficiente exposición al respecto, desde las películas de Luis Estrada, hasta Horacio Villalobos, pasando por muchas series del canal 28, así como actores que se han salido por hacer la denuncia. Aquí el que quiso ver eso fue el que critica, si este personaje no vio la represión como si fuese parte del todo, es porque estaba ciego a su época (creo que los que fuimos a ver "Gloria" es porque teníamos nociones de ella)

"Pone a Sergio Andrade como el malo, pero nadie es responsable de lo que hizo, ni gobierno ni industria. Vaya escritora de medias tintas que resultó la seudo periodista."

Nuevamente ¡ficción, carajo, ficción! No documental ¡supéralo!. Además aquí no actuó la parte de la periodista, sino de la que hizo una adaptación de vida a lo que sucedió para hacerlo pasar por algo tranquilo, no era un trabajo de periodismo (aunque recuerda a la estructura de las novelas históricas, que es lo que rescato). 

"Eso, sin contar que toda la dirección de arte está de la verga y no se atreven a poner a los mejicanos en la pobreza, desnutrición e ignorancia de esa época." 

La película no lo necesita sí consideramos que realmente no ha cambiado mucho desde entonces, pone la perspectiva de una película pobre en los noventas, y las reminiscencias a los ascos sabrosos de películas que escribió el Andrade en su época, y que a la lejanía son exquisiteces y antecedentes que se notan en la película.

"Todo muy conveniente para que los patrioteros. los fans y los jefes de la autora no se ofendan; o sea, el compromiso ético y artístico por los putos suelos. Una historia que pudo haber sido la oportunidad de denunciar, resultó en un dramón manipulado y servicial para sus amos."

No me considero ni patriotera ni fan de la Gloria Trevi ¿en serio es necesario caer en el exotismo de caer en la denuncia social? ¿no es algo que ya han hecho como formula gastada? A la gente precisamente le gusta el drama y es lo que se le da, pero los que se atreven a ver el otro lado de la historia también van a notar las conexiones en donde todos son los hijos de puta, desde el Raul Velasco hasta la Paty Chapoy, si nadie quiere ver el prostíbulo que hay es porque en verdad se creen el discurso. Lo que a mí me encantó fue que pusieron a una Gloria Trevi humana, necesitada, superada a sí misma, y no contada desde una perspectiva lineal y predecible ¿para que hacerlo si ya todos sabemos la historia? 

Es este tipo de personajes que hacen daño, los clásicos amargos que nada les parece, aquellos que cuando despiertan parece que ya les picó la amargura, y si hay algo que no necesita el mundo es de ellos, si bien es cierto que la violencia es fácil, rápida y está en todos lados, también es cierto que la construcción y la creatividad es lo que hará los avances, ahora sí que quien se quiera seguir creyendo lo del chip poscolonialista de "pobrecitos, nunca seremos Europa o Estados Unidos, bujuju ¿por que no puedo ser Estados Unidos?" Y yo nomas digo ¿por que mejor no empezar a ser nosotros mismos desde lo creativo? Tamaulipas ha tenido esa respuesta, las cosas que el gobierno no hace, pues hacerlas nosotros. 

Pero bueno, hay tantos que quieren arreglar el mundo que ni se concentran en sus patios (dejo fuera de la lista a aquellos que saben que hacen las cosas). En fin, no podía iniciar el año con el clásico discurso de que todo cambiará con las fechas, pero sí con el sentirme bien de sacar esto de mis roncos dedos. 

En otras cosas que me hicieron bien y me pusieron a sonreír es que ayer a medianoche y porque mi novio quería hacerlo, prendimos dos globos de cantoya, se elevaron por el cielo nocturno, pese a que nos peleamos mucho con el principio, pero se pudo. Lo otro es que terminé de leer "Bajo la misma estrella", seguiré buscando cosas que hagan sentir a mi corazón de pollo más placer y felicidad, es difícil, pero es una elección, y elijo ser feliz, seguir escribiendo cosas como estas y quitar de lado a los alzados que son igual de nocivos. 

Se ven, hasta la siguiente postrada =)

24 octubre 2014

Regresando a transmisiones normales de este blegho

Hace dos días mi novio me mencionó a la bloggera periodista que desapareció el narco. Y como muchos otros saben, está Valor por Tamaulipas, la página que les informa sobre el clima en cuanto a donde hay balaceras, desaparecidos, vecinos narcos, ponchallantas, recogidos y demás hermosuras del combate al narco. Desde el 2008 que las cosas se ponían así, taxis que bloqueaban las entradas y nadie hacía nada, porque ni dijeron "agua va". Lo mismo con los 43 normalistas de Ayotzinapan, en Guerrero. No me pondré a hacer análisis político ni social, no soy la persona ideal para eso, ya que la realidad siempre me sobrepasa, no tengo ni los instrumentos intelectuales para decirte: calma, ni mucho menos tengo el temple que a muchos parece mover la lógica, esos que me parecen como esos payasos inflables que por mucho que los golpees se levantan, a menos que se desinflen, yo no puedo asistir a consejos universitarios ni a reuniones donde todos parezcan tranquilos, y que me baste decirles al resto: ¿cómo aguantan tanto? ¡Saben qué!¡váyanse al carajo!. Y por eso mejor prefiero quedarme callada y asocial, pero mi silencio no es de indiferencia, sino de contemplación, de barrera, de contención, en su momento me enojé y quise que muchos se enojaran también, en su momento me enteré de desaparecidos, y de otras iniciativas como los Bordados por la paz, el Partido Comunista, los Colectivos que siguen logrando cosas, ecologistas que al final son hijos de papis ricos y pues alimentan el combate desde sus nichos de ricos (hipsters, aquellos que aparentan pobreza), y les aplaudo, prefiero no estorbar en el paso tampoco.

Regresando a lo que partió esto, cuando mi novio me platicaba de la bloggera que denunció al narco (y por el cual yo ejé de denunciar), pues el error está en decir tu nombre, en ser protagonista, en decir: me llamo Fulano de Tal y denuncio desde este momento y te señalo a ti vendedor de dro... ¡riatatatata!, es un grave error eso. Y desde también desde los que viven en las construcciones de los que se encuentran en paz, como aquí lo hace su estúpida, relegada y poco confiable escritora que está mordiéndose los ovarios y un labio para no comenzar a mentar madres, o como aquellos que deben de trabajar a diario y esperar que NO LES PASE NADA. No sé que tando pase en Tamaulipas o en Michoacán por ejemplo, pero del desencanto y del enojo sabemos la unificación, el poder de las redes sociales y de las pocas voces que se llegan a escuchar y a conocer.

En esta parálisis que no me deja pensar ni me deja crecer he decidido hacer esta armadura de sarcasmo y humor, de compartir tonterias en facebook y de hablar del asunto a tal nivel que prefiero burlarme y usar lo negro dentro de mí, finalmente le dije a mi novio que eso se lo saca por pendeja ¿a quien se le ocurre denunciar dando nombre y señalando quien eres? Claro, es fácil buscar, sería chido tener todo abierto, como en otros países donde decir tu nombre no implica el buscarte por tener lo que tienes, sino por ser quien eres ¿cómo chingados se te ocurre denunciar al monstruo cerca de sus fauces si te va a comer? Es mejor ser un erizo de mar, un armadillo o una tortuga que se oculta y espera a que la cosa se calme, o un cocodrilo que se sabe quieto y ataca en el momento en que sea molestado, pero ¿gritar a una estampida de pendejas bestias como lo son las narcobanditas pendejas que consisten de adolescentes requesoñeros y escuchas del Komander? Ps no, mija, era como discutir en un foro ateo o cristiano, no ibas a llegar a nada e ibas a ser baneada de la vida, y no ibas a ser la primera, ni la última. Me quedé pensando ¿y cual fue el pedo?¿sólo por ser vieja? ¿y que onda con todas aquellas narcas y sicarias que han matado también? Y uno puede decirles, denunciarles, pero todo está a un googlazo de distancia, a quien le interese que le busque, y también los periodistas, hubo muchos que abrieron sus blogs, sobretodo en  Nuevo Laredo, twitteros que de igual forma los callaron, a silencio, a baneo, a baleo.

Está bien, quemen gobernaciones, quemen instituciones, reviertan espacios, esperen a que pase lo peor, o no se metan con nadie, pero no digan lo obvio, que esto está de la violada y chingada ¿cual es la novedad? Díganme algo nuevo que se relacione a la calma, no sé, que quizá muchos senadores están bajando sus salarios, o que alguien está haciendo el bien a otro (ajá), o que quizá los que ya huyeron estan viendo las cosas más claras (y perdón por el término huir, no es correcto, sencillamente saben que México no es espacio para pensar o para rehacer, por eso se van a Estados Unidos, Canadá, Francia o espacios de Sudamérica que se han tranquilizado porque ya pasaron sus dicta-rudas).

¿Que puedo saber yo, ex-habitante de Reynosa, tamaulipeca de corazon-nada, chilanga viajera, movidiza de crisis y espacios, hambreada universitaria con pocos momentos de re-conocimiento interno pinche loca? Ni la cédula me da esa madre para saber y conocer, puedo guiar, puedo decir que por cierto rumbo no va la cosa, como el de las armas (en serio, comunistoides, no va por ahí), puedo decir que tampoco va por hacer mal las cosas desde casa, pero ya tan solo respirar y vivir en este país ya es una chinga. Sé que no se avanzará en lo institucional, pero luego quiero contar ¿cuantas cosas he hecho mal? Viví en una zona de peligro donde me expuse a golpes, se me murieron animales al tratar de salvarlos, cachetee a compañeras de clase en la primaria y en la secundaria ¿y luego? Pues cada quien tiene sus sucios secretos, y aunque este blog sea personal, pues no los expondré todos ¿pues qué se creen? pero eso sí, nunca he asesinado a una persona, a nadie, y no tengo un carro propio (no quiero contribuir al enojo en el tráfico), y no he dado moches (trato de recordar, y nel, no he mochado ni con el tránsito, ni con profes, ni con nadie en lo escolar) entonces ¿eso me hace ser mala por vivir?¿o como puedo estar viva ante la aparente indiferencia de muchos y ante la polaridad de otros pendejos? Ahora salen con que todos nos importamos y nadie más importa: seas hombre, mujer, homosexual, lesbiana, vegetariano/vegano, animalero, cervezero, futbolero, protaurino, católico,judío, cristiano, ateo... ya todos importan y nadie, está bien, me gusta la heterogeneidad pero ahora todos están en todo y en nada, y nadie parece llevarse bien con nadie. El pequeño circulito de amistades de escritores lo veo reflejo de esto, cada quien está en su soplapedoproblema, y nadie hace nada.

O quizás, como siempre, es mi percepción equivocada y todos hacen cosas y crean desde otras instancias que no observo por estar paralizada, encerrada en mi cuarto, con un conejo negro y mis ideas de madrugada. Pero bueno, esa es la cosa, ya no sé que más pensar, o quizá no pensar nada

Se suponía que este lo quería hacer sobre ciempies e insectos raros, pero me ganó esto. Nos vemos en el siguiente post.

30 septiembre 2014

Post #30 de 30 post diarios de desintoxicación universitaria

De cómo esto deja de ser desintoxicación, de listas, y de como esto se convierte en otra cosa que regresa a ser blog

Sigo igual de enferma que ayer, pero menos. Así que sólo pondré pendientes que saldrán más adelante y más organizados.

De mis pendientes que realmente no me duelen, pero saldrán:

-Me falta defender la tesis.
-Se vienen actividades culturales en las que debo de sacar más libros.
-Buscar un camino al trabajo independiente, y encaminarlo al periodismo, investigación y escritura (así es, quiero ganar de lo que escribo)

Post mejor organizados:

-Corruptour
-Cuestiones de escritores y lectores
-Sueños mafufos
-Fotografías que nunca he publicado (como un album de recortes)

Y bueno, ya no puedo hacer esto cursi, algunos estuvieron al principio, otros no, pero los que supieron de qué trató este ejercicio sabrán que la intención de un mes realmente tardó casi un año, pero aún así aquí estuve, aprovechando la fila de septiembre, los números que coincidían con las entradas. He dicho estupideces y cosas chistosas, otras veces fue un diario tal cual.

No sé si debo hacer una entrada de despedida para cerrar un ciclo, o nada más darle. En fin, la ventaja de este blog es que no tengo un compromiso real con nadie, sólo conmigo misma, y quien esté al pendiente encontrará contrastes, así como puntos de encuentro y convergencia. En el silencio también hay mucha comunicación (no todo lo que escribo es publicado).

Pero hay que darle, sí, me ha gustado este ritmo. Pensé que no llegaría al final, pero la constancia se dio.

No soy extensa pues sigo enferma, tampoco quiero prolongarla mucho pues estoy cansada.

No puedo creer que antes de llegar a la medianoche del 30 esté aquí escribiendo esto, pero es para decir que se ha cerrado este ciclo. Pero seguiré escribiendo pues el ruido en mi cabeza es mucho y hay que calmarlo con estas cositas, o con la vida.

Hoy leí libro y medio, quiere decir que he vivido otro poco, tengo unos seis pendientes, quienes me han preguntado sino me revuelvo con historias, pues por supuesto que sí, pero es como cambiar de DVD o vídeo, sólo detienes y ves otro y otro, en algún momento se juntarán las piezas, igual que este blog.

Hasta el siguiente post que no será en forma de diario, o tal vez sí. Eso ya depende de ustedes, estimados, queridos y casuales lectores.

29 septiembre 2014

Post #29 de 30 post diarios de desintoxicación universitaria

Me la he pasado dormida todo el día, no está mal si me siento mal ¿verdad?

Estuve dormida todo el día.

Sólo he comido caldos.

Me duelen los oídos.

Sudo y tengo frío.

Ojos irritados, lacrimosos.

Siento mi cuerpo cansado y sacudido.

Tengo sueño.

Cabeza sacudida.

No puedo hacer movimiento bruscos.

Pensamiento apagado.

Casa puerca por cansancio y papel higiénico moqueado.

Luego recuerdo que tengo un blog que escribir, no puedo decir mucho porque estoy cansada y sólo me la he pasado girando en la cama, no he tomado muchas medicinas, sólo he comido espaguetti también.

Ya no sé que más decir. Me duelen los ojos y ni siquiera he podido leer.

Que pinchecansanciotengo

Otoño, otoño.

28 septiembre 2014

Post #28 de 30 post diarios de desintóxicación universitaria

De como les digo que no voy a escribir esta entrada y de todos modos la escribo

Veo que ya son casi las seis de la tarde, normalmente saco la entrada en la mañana, pero ayer aunque fue día fructífero, hoy ando con una pequeña alergia al cambio de estación. Fui al Corruptour y terminé con problemas de primer mundo.

En el lapso de ayer a hoy muchos amigos se pusieron nostálgicones por los noventas ¿no será el otoño, tú?

Mi nariz está lagrimeando, llora mucho. Me caga cuando ando así porque me duele la garganta pero también la nariz ¡pinche rasquiña!

A Murphy se le rompió su bebedero de agua, pobrecillo.

Ando sin ganas de escribir ni estar cerca de compu.

Me retiro por hoy, es domingo, quiero descansar.

27 septiembre 2014

Post #27 de 30 post diarios de desintoxicación universitaria

De cómo como admitirte que no eres nada y ponerte reflexiva

Algunas veces siento que es mejor llegar tarde a la metáfora de un panqué enchocolatado. Siento que nado en aguas de incertidumbre, y que me hayo en la indiferencia de un estado arcaico, adorno mis palabras para confundir o rebuscar o supermamonear el lenguaje ¿y pa' qué?¿pa' qué digo yo? no puedo entrar en onda racional, ni siquiera sé si deba pues nomas no hay lugar.

Ayer no me preparé para la lluvia ni para salir en bicla, ni para andar a la luz del sol, ni a la interperie. No le di la bienvenida al otroño ni me llevé la sombrilla que se convierte en paraguas. Conquisté el objetivo de encontrar para comer durante dos días, y de pensar en dejar la casa sola con todo y conejo negro. Pensé en escarbar las ensiguas y en solapar la pastrafa. Me puse dos calcetines, uno amarillo y otro rosa, los tenis que me regaló mi novio hace un año ya tienen agujeros, aire acondicionado incluído. He querido un nuevo par de zapatos y un nuevo clima (que ya me llegó). A veces parece que al llegar a casa las cucarachas son mis amigas pues luego luego se sirven de un plato que no haya lavado. Peter Murphy Morfino de Tochtli se levanta para pedirme agua, la ternura que expele conmigo es tal que no puedo evitar tratarlo bien, como el rey conejo vampiro que merece ser.

¿Por qué no ha de gustar la película de "El Santos contra la Tetona Mendoza"? Es tan al azar, desde su principio con la pachequéz de nuestro héroe, hasta los zombies de Sahuayo, a veces me siento una porque me gustan los calcetines en Navidad o los poemas del baño, en lo que sí encuentro rechazo es en las pinches rondallas, neto, me cagan las rondallas y la trova, cuando me hablan de Joaquín Sabina, Silvio Rodriguez o alguien con guitarrita no machacante me pongo como dinopájaro erizo, y lo admito, sus letras son excelentes, y son compositores, pero sencillamente no me gustan, y estoy en mi derecho a decir que no me gustan, así como no me gustó ni Madame Bovary, ni Gran Gatsby (personajes pendejos de tiempos pendejos que fueron tratados como pendejos por otros personajes, ¡humanos mis huevovarios!). Quizá es porque estoy "contaminada" de los noventas, del ruido o del desapego a la sociedad, o en resumen, quizá por mamona (¿quizá?).

Ayer hablé brevemente con mi novio de cómo es que aunque me toquen momentos de convivencia, luego me toca ser la rara entre los raros, o soy muy normal para los círculos donde me muevo, o soy muy rara para otros. Ya he mencionado a otros con su introversión, y yo me admito introvertida por igual, no dejo entrar a muchos a mi vida, aunque tenga a muchos que me conozcan, así como también soy muy olvidadiza, cual Dory de Nemo, me encantan los libros, los adoro, así sean muy densos como Nietzsche o muy ligeros como Bonicula, adoro la ciencia ficción y fantasía, y me encantan los de detectives, adoro las crónicas y los cuentos, las novelas de largo aliento, las sagas, los de pensamientos, de periodismo. Por la universidad he leído mucho sobre otros autores que analizan a otros autores y el pensamiento o la emoción estética se fragmenta.

No puedo ser un cliché que ama a gatos y está encerrada en casa con un montón de libros (ayajá), pero tampoco puedo ser un cliché de alguien que está rodeado de contactos. Internet siempre me pareció un espacio banal de divertimento, pero tal parece que ahora entre diferencia de web profunda y la web normal hay una gran diferencia, el lugar de los huehuehue, memes, lulz y mames ya perdió su espacio entre los que están justo arriba y se mueven en círculos reconocidos. Nunca he satanizado las redes sociales, así viajé y conocí a gente, por leforo.com antes de mi expulsión, antes de que el Bastardo Anónimo siquiera pensara en el poder de convocatoria que tenía su espacio, y en ese lugar muchos fueron sus usuarios que aprovechando el momento, se convirtieron en lurkers y después participantes activos.

¿Por qué menciono esto? Recordar orígenes brevemente, que para eso también podemos checar el historial de este blegh y reírnos (o reírme).

Por lo tanto no tengo mucho que agregar, realmente es hora de ponerse a trabajar en lo que a uno le gusta, aunque no se sepa como hacerle, pero siempre hay un espacio para jugar, entonces juguemos, vamos a quemar y a rockear en este lugar.








26 septiembre 2014

Post #26 de 30 post diarios de desintóxicación universitaria

De cómo les hago este post como si fueran entradas de facebook o twitter y me presento de forma random

Hoy vi mucho verde en mis sueños, como si me moviera entre maderas y enredaderas, hierbas que se contemplan en la eternidad de la tierra, como secoya o pino que permanecen inmóviles pero han visto mucho, por lo que tienen experiencia.

Ayer leí mucho sobre lactancia materna de forma involuntaria, y me llama la atención cómo es que hay mucho tabú al respecto, por eso hay generaciones de enfermos.

Anoche puse el disco "Kid A" para ver si soñaba algo, y así fue, el primer párrafo que ustedes están leyendo.

Anduve en la Ecovía, solo un par de estaciones, el error está en que hicieron un transporte de primer mundo en lugares en vías de desarrollo (por eso de que ni siquiera acercan realmente a los metros, pero el esfuerzo es válido).

Mi cerebro o está seco o está flojo y necesita golpes como una máquina vieja para poder andar.

Ayer me levanté a la una de la tarde con un sueño pesado.

Las personas más corajudas o que tienen un genio de la chingada realmente son animalitos asustados, porque prefieren hacer una coraza a enfrentar su realidad y crecer.

A veces quisiera tener un carro, pero luego me acuerdo de la gasolina y la tenencia y se me pasa.

Tengo un par de piernas hay un par de ruedas y un par de brazos, así como dos ojos y dos fosas nasales, deltoides y espalda dividida en dos, porque el dos es el binomio de la formación a la naturaleza, de entre los brazos hay manos y en las manos hay dedos, cinco en la izquierda y cinco en la derecha.

Es común que siga confundiendo izquierda con derecha, pues soy diestra para algunas cosas, pero para otras soy zurda, tengo un hermano zurdo siniestro y en mi casa nunca recurrieron a amarrarle la mano o a "corregirlo", el mundo es pendejo al corregir las diferencias.

En últimos meses me dijeron que yo no escribo correctamente, que lo hago de arriba a abajo que de abajo a arriba ¿es que en Monterrey hay una forma correcta de escribir con la mano? Solo muevo el lapiz, la pluma o el color para que vaya y forme letras, palabras, oraciones y párrafos, si mi letra se comprende ¿qué tiene de malo la forma de escribir? Pero luego cuando ven que escribo con letra cursiva entonces notan que estoy bien ¿qué es estar bien? Muchos quieren niños superdotados como quieren niños que no duerman o niños humanoides que tengan las habilidades de otros animales, pero no toman en cuenta su humanidad ¿problemas de habla a los dos años? Según sé o me dice mi madre, yo no pude hablar hasta los tres o cuatro años, pero que cuando hablé ya me quería callar, y hemme aquí, escribiendo zonzeras y hablando para socializar. ¿Se vive en la cabeza para poder pensar antes de dar el salto para poder realizar las cosas?.

Las personas promedio no comprenden que estar solo es un placer, y a veces es necesario cuando las cosas duelen o triunfan, pero por un lado sí recurro a gritar, saltar y correr cuando estoy emocionada, otros no pues prefieren su silencio.

Ayer salí y recorrí en taxi parte de la colonia obrera para estar con el diseñador de portada del libro, afinamos detalles, a ver que tal está la situación ¿saben cual es la ventaja de este blog? que muchos al ver letras se espantan y ya no leen ¡que cura es no leer pero en sí recurrir a imágenes!

El futuro es la imágen que regresará a ser palabra, si antes no se leía, pues ahora menos, este blog nació como una red social, ustedes pueden checar la basura del principio, en el año 2006, pero no se porqué ahora sacralizan al blog como si se tratase de un lugar donde se pudiera hablar seriamente.

Este blog ha tenido momentos serios, pero también son más los momentos de risa.

Es probable que por hacerme una adolescencia depresiva darketa sería la razón por la cual ahora soy muy melosa, o por lo menos sonriente, antes dolía sonreír, creo que ya todos han pasado por ahí, todos los que son introspectivos y pensadores, que se salen de la dinámica del trabajo o que sencillamente se ven más afectados que otros, quienes prefieren mantener su indiferencia, esos no son personas, solo son alguien que va sin sentir (pinches sentimientos, pero tan chidos).

¿Por qué estoy diciendo esto? ayer a mi novio le pasó una situación densa, y al momento en que trataba de calmarlo le dije que se relajara y que no dejara que la ansiedad lo dominara. Conocí su faceta de música clásica y nos pusimos a escuchar "El danubio azul", "Danzón Número dos", "Así hablaba Zaratustra" y "El vuelo del abejorro" con su respectiva versión de la serie televisiva "El avispón verde". Se relajó y nos relajamos de la situación densa.

Hoy me desperté temprano, puse un par de vídeos y me encontré con este proyecto.

Salvador Moreno vuelve a ayudar al grupo llamado Negro Coyote, que nadie se arrepienta de su latinoamericanismo para hacer cosas chingonas como estas.



Bueno, esta sería la entrada de hoy, nos vemos hasta la siguiente.

25 septiembre 2014

Post #25 de 30 post diarios de desintoxicación universitaria

De como les paso un escrito directo de mi diario en donde me siento crítica culinaria y narro un sueño.

Parezco un adulto usando este supuesto diario como si se tratase de una agenda, nunca fui buena con las agendas.

Anna Frank no fue escritora en sí, fue una niña que expresaba sus pensamientos, una niña educada que murió en un ambiente alemán, judía que murió en campo de concentración, su voz habló a través de un diario al que llamó Kitty, y se hubiera silenciado si no hubiese sido porque lo recogieron de entre el desorden cuando capturaron a toda su familia. Pese a esto su padre fue quien movió lo necesario para que su breve diario se diera a conocer. Nos dicen y engañan desde pequeños con que el genio de Anna Frank fue dado por un fantasma o una iluminación, pues piensan que el proceso de escritura se da y no que se hace o se construye como lo hacen las casas o los puentes. Los albañiles deberían ser las personas mejor pagadas eberían ser las personas mejor pagadas, porque nos dan la sombra y los pisos, la naturaleza también debería ser la mejor pagada, pero no con nuestro dinero sino con nuestro respeto al dejarla en paz y podernos adaptar a ella ¿cómo podemos esperar que nos trate bien si siempre estamos deshaciéndola? No se quejen, pederos.

Nadie toma en cuenta el proceso creativo o de escritura, ahora mismo hay un barullo en este restaurante llamado Tai Pei Sushi, que es el sushi mexicano. No sé cuando pueda ir a japón para conocer un verdadero sushi, así como no sé cuando pueda viajar fuera del país más allá de lo que conozco. Sólo tengo la certeza de que soy México cuando salgo. Yo soy México, Je sois Mexique, I am Mexico, Ich bin Mexiko.

Esta chido este restaurante, me gusta la combinación de blanco con rojo ¡como los White Stripes, wey!

Que obsesión la mía por escribir y comer en cantidades exactas. Pedí un combo 3 que incluyó un rollo, tiras de pollo y arroz, todo excelente, solo que veo lo como de un rollo, una tira, un agarrón e arroz con los palillos, todo acompañado de su pepsi light, el sushi es de camarón con aguacate, curiosamente tiene una salsa muy rica que no identifico, y esta tiene ajonjolí, el arroz tiene zanahoria rallada y pequeños pedazos de carne molida que le dan un buen sabor. Quisiera ser como Anton Egó quien dice que no solo se traga la comida, sino que la adora, y no se la traga cuando no la adora.

Excelente comida
Excelente precio (90$ bebida incluida)

Y hoy en la mañana tuve un sueño, era sobre un territorio llamado Nueva Pakistán, solo se accede por tren y pasando unas cabinas muy pequeñas y apretadas. La clase rica vivía en un avión derribado, había campamentos de refugiados que cubrían kilómetros enteros en un desierto infinito como el Sahara o Sonora. En Nueva Pakistán atardece o es de nuche, pero nunca se llega al mediodía, el cielo se come al suelo y sus arenas azules se unen con las estrellas. Los kurdos avanzan para localizar paletos, el suelo se llena de bombas y se hunde en agujeros negros temporales para permitir oportunidad de reconstrucción.

Una familia se dedica a ver tele, a robar, tontear, algunas mujeres corren en burka y otras muy flacas con vestido corto, zapatos obreros y calcetas blancas se acercan a ver el atardecer y las estrellas. De un lago de oasis sale una cabeza azul y visita a los resientes.

"Yo no soportaría dejar a mi niña, pero tenría que hacerlo" dijo ella al llegar a la camioneta trailer que pasaba por el tren, corriendo a través de las personas que se dirigían a sus otros destinos, más adentro en Nueva Pakistán "no querré hacerlo, pero es mi niña púrpura" Y puso una cubeta de pintura, tapando, protegiendo y cubriendo a un huevo lleno de luz.

Estaba hablando Calabaza y reventó con una gota de lluvia que nadie esperó, pero el cielo sigue siendo negro, lleno de estrellas.

Al subir al tren sentí que mi aliento apestaba, entonces Stephen King me invitaba a lavarme la boca con su cepillo de dientes mohoso y gastado, a la hora de hacerlo escupí mucha sangre y mis encias estaban lastimadas, fue lo más normal el mundo.

Ahora a trabajar, hasta aquí termina este post de este diario. Faltan 5 para terminar la detox universitaria. Nos vemos :)

24 septiembre 2014

Post #24 de 30 post diarios de desintoxicación universitaria

De cómo hubo chamba, caminamos como escolta, llegué a casa tranquila y puse un disco de The Gathering

Ayer fue otro día relajado haciendo trabajo ligero al encontrarme con un par de amigos (Darío y Orlando) para hacer el programa "En menos de 12 parsecs", y la verdad llegué tarde porque tenía un pago de cable, un pago de renta, un pago de unos libros y otros pendientes que no terminé a tiempo, pero aquí quedó el programa

http://www.ustream.tv/recorded/53036043

Darío ya lo había preparado desde hacía dos semanas, antes de tener el descanso del 16 de septiembre. Y ustedes verán que chido quedó.

De ahí fuimos a comer tostadas de La Siberia (móndrigas tostadas ricas) y después Darío tuvo un trabajo que TuVox le pidió, cubrir el evento de Jorge Drexler, por lo que Orlando y yo fuimos a otro lado, aproveché para sacar otro asunto pendiente de la universidad (tesistesistesis), y de ahí nos encontramos con amigos. Fue lo normal, plática, actualizar cómo estás, me encantó hablar con Martha Rangel y del contraste que existe entre nuestra formación, la suya estructuralista y la mía más abierta a estudios literarios con estudios culturales (que aún no sé si definirme dentro porque la fantasía necesita otra explicación), y de cómo hemos ido avanzando en la uni, por supuesto que también encontrarse con viejos amigos que ya se asumen fósiles, pero eso en todas las escuelas se da.

Es extraño estar prácticamente fuera y aún así sentir que perteneces (¡malditos cinco años de escuela, devuélvanme mi juventud!); como sea el divertimento todavía se acerca y ya vienen más eventos en donde tengo que ponerme las pilas. Pese a mi desempleo parece que ya estoy trabajando de manera independiente. Sí, no niego que dependo de mis padres porque ellos saben lo que escogí, pero no es la primera vez que estoy en camino a independizarme, ya lo he hecho y me gusta. Ahora es tiempo de hacerlo conforme a lo que trabajé y lo que me agrada y seguir siendo multidisciplinaria, buscarle el gusto a las cosas.

Ayer Adriana Cisneros puso un post me hizo recordar algo de mi infancia, que fue formativo:

" Dicen que va a seguir lloviendo. A muchos de nosotros nos tocará cruzar una corriente de agua. ¿Pero cómo debe hacerse?... muy sencillo, arrastrando los pies en lugar de levantarlos para dar el paso. Caminen así, arrastren sus pies hasta que logren cruzar. Eso lo aprendí de mis abuelos y padres, cuando de chavillos intentábamos cruzar el río San Juan. Esa era la clave para que no nos cayéramos y nos arrastrara la corriente, cruzar despacio arrastrando los pies. Esto les puede salvar la vida, es totalmente cierto y enserio. Cuídense mucho, recuerden este consejo y recuerden también que la corriente de agua bota las tapas de las alcantarillas."


Y bueno, yo metí mi cucharota diciendo que Baden Powell y la formación scout avala este conocimiento. No he negao que cuando niña estuve en los Scouts, desde gacela hasta tropera, un tiempo en Cd. Victoria y otro tiempo en Reynosa, el lema es "Siempre listo", y aquí se ve para qué hay que estarlo, los desastres o los imprevistos en situaciones ambientales, porque todo se trataba de  reconocer territorio. Por supuesto que implicaba muchas cosas, estar siempre listo además de las adversidades, para la felicidad, y para el saber que uno no es nada ante la naturaleza, y agradecer por lo que hay. Por supuesto que he visto desde la lejanía que muchos creen que los scouts son gente cerrada religiosa, pero he de decir que mi formación no fue así pues para empezar, cuando mi papá fue dirigente el entró siendo ateo, y sigue siéndolo, creo que eso es un error de perspectiva desde los que se atreven a juzgar a las tropas pero que nunca han salido del confort de la ciudad ni del entorno que les rodea. También mi error fue pensar que toda la gente tenía esta formación (por eso no entiendo cuando se impresionan con programas de Bear Grylls o de supervivencia). Pero luego recuerdo, y es verdad, no todos han salido a explorar, no todos se han perdido en bosque por un par de días, no todos se han bañado en ríos ni saben cuando deben de evitar corrientes o cuando no deben asustarse ni como mantener el control. Esto no es una formación militar, pero se parece, no es el sufrirlo, es el gozarlo, entre juegos, entre reconocimiento y entre exploración hay mucho que aprender. Ahora el ser humano tiene tabletas, celulares, computadoras (¡vaya, estoy escribiendo desde una!), pero luego se les olvida desconectarse, sentir a los elementos golpearte y sobrevivir. El ser humano es interesante en su extensión de la memoria y en reconstruirse más allá ¿por qué hago toa esta reflexión? pues porque el agua ha caído mucho en Nuevo León, por mi cuenta me alegro porque significa vida y renacer (hacía mucho los cerros no estaban tan verdes), pero ahora la gente se queja de inundaciones y de atascarse en las calles, pero han de saber que el agua, la tierra, el viento y el sol (o fuego) estaban antes de nosotros, y en nuestro caso, estamos de paso, así que dejemos que este nos alegre mientras nos encontramos en la brevedad.

Después de dormir puse este album y soñé cosas que escribí en mi libreta, con este me obsesioné a dibujar aves iluminadas por la luna y las estrellas.



De las cosas que soñé fue con personas atrapadas en una secta que huían muchas veces para poder completar sus objetivos, pero al final terminaban en alguna puerta o en otra sección y regresaban a ese lugar donde les pedían adorar a un pepino y comer pepinos, su voluntad era de una persona que se decía mesías, y así se lograban apoderar de la voluntad de todos. Cosas que ve uno cuando escucha ondas mafufas, o por lo menos holandesas (nunca he ido a Holanda)

Mientras tanto, dejen sigo con esta vida que me trae tantas cosas: Lets get it on!

Bienvenido seas otoño.

Nos vemos mañana en el siguiente post =)

23 septiembre 2014

Post #23 de 30 post e desintoxicación universitaria

Ayer llovió mucho, me alegra, así veo como los regios promedios se quejan de que se inundan, ya hacía falta un poco de agua, ha llovido lo que no llovió en todo agosto. Pues no tengo mucho que decir, solo que ayer fue un buen día, y sólo les dedico un par de canciones con todo y sus letras, así que esta que conocí por los Simpsons mientras Marge y Homero andaban en bicicleta es el comienzo



Le sigue esta que conocí en la prepa, cuando ya podía hablar un inglés más desenvuelto, así que puedo ver claramente ahora, la lluvia se ha ido...


Como ya habrán notado, ando de un humor buena onda, después de dos días iracundos y calmados (sí, es posible sentir una tensa calma, como diría el oximoron), pero el lunes fue especial. La gente promedio o quien no tiene más opciones odia los lunes, yo también los odio cuando formo parte el promedio y requieren de un despertar en contra de la voluntad. Pero ayer lunes fue divertido, inesperado, lleno de verdor, naturaleza, ríos completamente llenos de agua, y de compartir lo mejor, de conocer a personas inesperadas y de seguir caminando, de andar por otros rumbos. Hay que seguir trabajando con gusto.

Esta canción me recuerda cuando vivía en Cd. Victoria, la pasaban en el canal ZAZ cuando invadía todo Nickelodeon, antes de su existencia en canales latinoamericanos. La animación siempre incluía un sol sonriente. No he vuelto a encontrar esa animación, pero la canción era esta de los Beatles, así que sigo sonriendo



Nos vemos hasta el siguiente post, gracias a todos por los comentarios que han hecho, no tardo en responderlos =).